La jeune femme pencha son visage vers la fleur. Une larme glissait sur sa joue et ce fut comme une goutte de rosée sur les pétales. La fleur en fut émue et sourit à la femme qui, tout doucement, se pencha un peu plus et déposa ses lèvres sur la fleur.
Cette fleur était une rose... non pas la rose du petit Prince, mais celle de la jeune femme.
Cette rose et ses compagnes embaumaient tout le jardin. Certaines étaient bien de couleur rose, d'autres étaient jaune pâle ou blanches. Mélange enivrant de couleurs et senteurs. L'envie vint à la femme d'en cueillir une, "sa" rose, puis elle renonça, songeant au sacrilège. C'est ainsi que la rose, de même que ses compagnes, purent osciller très sereinement sous la brise du soir...
Geneviève